néctar en las tardes de cosecha

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tiraste esa flor al suelo: sucio, y expatriado... entiendo que yo para ti no soy nadie: un malicio, y estirado... pero ella tiene esencia...y a tu caricia ríera, un baile y mucho temple... segrega el néctar en las tardes de cosecha... tu pierdes las obras que hieres... que sin perdones acostumbas... cierta hora desperdicios
de campo abierto al calor de la humareda.


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